hackingsocial: ciudad, palabra y cuerpo. NOISE DREAM RECITAL

Jueves, 15 de mayo, 20 h., en La Xina A.R.T, C/ Doctor Dou, nº 4

Hackingsocial: palabra de cualquiera, fiebre de compartir, rebelión ontológica.
Porque libertad no-es poder elegir, sino elegir-poder.
vicente escolar y segmentation fault
palabra poética y noise electrónico libres - cc. Creative Commons

http://pitchvolley.com/nvisible.taz/segmentationfault.html
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hackingsocial: palabra de calquiera, fiebre de compartir, rebelión ontológica.

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
La palabra poética dice que somos caracoles o burbujas, trabajo y soledad...
pero la palabra poética dice también que somos piratas, paracidistas nocturnos, amigas y amigos, y máquinas de guerra...

Porque libertad no-es poder elegir. Sino elegir-poder.

“Porque sólo poéticamente habitamos esta tierra”.

pero la vida abierta, la vida, la afirmamos
y ella nos dirá como un proyect_il de dolor sobre el esternón
pero la vida, la vida íntima la afirmamos
y el encuentro es el desdoblarse de la afirmación.

"Porque sólo poéticamente habitamos esta tierra."

La palabra poética dice:
__que somos piratas,
__paracaidistas nocturnos,
__enamorados, porque, ¿qué sería del amor sin la palabra que... lo trae ante nosotros?

No desprecies las palabras que abren mundos, por mucho que las palabras que los cierran, -esos mundos-, digan que están cerrados.


Voluntades co-(i)mplicadas, pasiones desordenadas, prácticas de la autonomía, la adecuación, la devoción, la obediencia...

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
¿La oligarquía y su corte triste y opulenta se queda sin razones?: sin palabras.

--¿No se trata de decir las cosas por su nombre?
--¡Sí!, ¿a quién?
--¿Y cuál es el buen nombre?
--¡Ah..., el buen nombre!

--...¡Ábrete sésamo!
--¡Cae, muro...!

Una palabra no-es nunca una palabra, -sola-.
Como una persona no es nunca una persona, -sola-.

Han vuelto desde Alta Mar los bárbaros
están a las puertas de la ciudad

van a contagiar su monstruosidad.

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
La palabra poética dice que somos piratas.


La ciudad, -lo urbano-, es tal vez una potencia, un poder-ser, un podrá-ser: una multiplicdad a la vez armónica y conflictiva. Son miles de voluntades co-(i)mplicadas.

Pero la ciudad es también un poder, un poder-siendo, un haber podido.
Es una voluntad-aplicada.
Es una voluntad de planificación, de demolición, de negocio.
Es un tropiezo de esa voluntad aplicada.
Aplicada no es omnipotente.


La persona es muchas otras cosas además de una voluntad. Pero también es una voluntad.
Es historia inconsciente y es memoria.
Es una terminal del código del orden y un nudo de pasiones desordenadas. Es amor, es muerte, es placer y es sufrimiento.
Pero... “Nadie sabe todavía qué es lo que puede un cuerpo.”
Incluso en la línea de la enfermedad, -debilidad o deserción-, sumisa o insumisa, “nadie sabe aún qué es lo que puede un cuerpo.”

En la ciudad mutante las barreras dibujan en su límite la cartografía de los caminos que las desbordan.

“...pero lo que queda, lo dicen los poetas.”

El lenguaje es infinito, potencialmente y tendencialmente. De la misma forma que el alfabeto es finito.

La palabra es un poder. Es orden, y es una orden. De la misma forma que la palabra es una potencialidad que vive abierta hacia lo que aún no es... deserción y subversión, crítica y prácticas piratas.

La palabra poética, aquella que dice más que sí misma, no avisa ni aconseja, ni informa ni censura.
La palabra poética, que no es “la poesía”, se ríe de las ódernes y devuelve los golpes, -lamentablemente también puede ensalzar las órdenes y acompañar los golpes-, _____en este doble sentido, de esta forma ambivalente, capaz de lo mejor y de lo peor, la palabra poética dice la seducción, el enigma y lo por venir.

Por eso toda palabra poética se explica vinculada a un contexto y a una tradición, pero sobretodo vinculada a una voluntad política (el valor sobre unas formas del estar-juntos) y a una posición social (un deseo de reconocimiento)

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
La palabra poética dice que somos caracoles o burbujas, trabajo y soledad...
pero la palabra poética dice también que somos piratas, paracidistas nocturnos, amigas y amigos, y máquinas de guerra...

Libertad no-es poder elegir, sino elegir-poder. Porque incluso en la situación sin salida se puede elegir, aunque, como se ha dicho, no está bien esperarlo de cualquiera. Sin embargo, eso no quiere decir que cualquiera no pueda hacerlo. Cualquiera puede hacerlo. Cualquiera lo hace...

¿Libertad de qué? ¿o para qué...?
"Una piratería de masas y autoorganizada se abate sobre el mundo."
Distancia respecto del código del orden y de las órdenes del código.
Piratear, meter mano, hackear: hacking social, tecnológico,

Lo más valioso en la vida humana: no tiene precio

x



Pero la vida se coge con la mano abierta. Y decidida.
Porque el pasado se abre aquí y ahora ___ sobre el presente que llega con los brazos abiertos

Porque el valor es un afecto con la forma de los espejos planos y multiplica la luz, igual que ciega la sombra

porque el valor es un círculo virtuoso donde lo que sale vuelve cargado de regalos
la vida se agarra porque como los árboles viejos intenta vover al suelo...
Y el suelo, levanta la vida girando sobre una estrella


el valor tiene medida humana

Y si es verdad que un estallido o algunos
caminando a través de ciclos de tiempo redondo, cintorones de asteroides y gigantes de gas

llegaron a formar -metralla de ruleta rusa- jardines y oasis que aún no existían
y dieron a los números impares el azar de encontrar...

est o nada di ce nad a
t
o
d
a
vía

sobre el valor de jardines andalusíes
para la vida humana o sobre la vida humana
como valor.

__________ Porque, como todos sabemos, lo más valioso, aquello realmente imprescindible e inolvidable... No se puede comprar.

Lo último en terapia: rock & roll therapy

Esopo: La zorra y el leñador

Una zorra estaba siendo perseguida por unos cazadores cuando llegó al sitio de un leñador y le suplicó que la escondiera. El hombre le aconsejó que ingresara a su cabaña.

Casi de inmediato llegaron los cazadores, y le preguntaron al leñador si había visto a la zorra.

El leñador, con la voz les dijo que no, pero con su mano disimuladamente señalaba la cabaña donde se había escondido.

Los cazadores no comprendieron la señas de la mano y se confiaron únicamente en lo dicho con la palabra.

La zorra al verlos marcharse, salió sin decir nada.

Le reprochó el leñador por qué a pesar de haberla salvado, no le daba las gracias, a lo que la zorra respondió:

--Te hubiera dado las gracias si tus manos y tu boca hubieran dicho lo mismo.

No niegues con tus actos, lo que pregonas con tus palabras.

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Aesopo, o Esopo, sus libros se estudiaban en las escuelas de la grecia antigua... Aunque parece que fue un esclavo, cojo y jorobado... del siglo VII antes de C. El cuadro es de Velazquez, es tal como el lo vió en una España, obnubilada y miserable donde la vida era terriblemente dura incluso para personajes como Góngora, volcada hacia la antiguedad desde una Edad Media que en el s. XVII se negaba a abandonar... (véase: ... uf! olvidaba que tengo mi biblioteca sobrevolando el Bósforo ahora mismo, y, que, además estoy reventado de estos días tan buenos en la barceloneta... Fotos aquí. _____ Ah, sí! Creo que el título es Europa y la Edad Media Latina. Publicado en castellano/español por F.C.E., y el autor es uno de esos raros sabios de los años '50 del pasado siglo XX... No sé, cuando me acuerde. )

El caso es que he encontrado a Esopo transfigurado en perro de un cazador en la novela Pan, de Knut Hamsun, pequeña delicia de la segunda mitad del XIX cuando el Romanticismo transformativo (no el conservador) ya se había desengañado de una transformación total incruenta, y avanzó por derivas perversas y libertinas...
Todavía late en estas líneas una pasión por la vida, una desesperación por alcanzar el cuchillo con que desgarrar a girones el vientre de la vida y salir, salir... Para nosotros, medio siglo de descomposición a las espaldas, es algo casi incomprensible... un murmullo en una hecatombe de survivors**

**Supervivientes, de hecho, ¿no hemos oído demasiadas veces aquella canción de una década que no supo asumir la frustración de una utopía industrialista y totalizante, una utopía productivista que tampoco era... algo que se hubiera demostrado apetecible...? Podríamos tal vez siguiendo a Greil Marcus, Rastros de carmín (Lipstick traces), decir, que, en los '70 el mundo estalló en la cara de Occidente -con la crisis del petróleo, el final de un ciclo de lucha social y la abertura de la reestructuración social, esto es de la economía-política y de la subsiguiente gobernanza que fiscaliza y desertifica nuestras sociedades-. Y si estalló en la cara de Occidente fue para hacer del Capitalismo un problema de rango planetario... donde el surgimiento de nuevos centros iría de la mano con el empobrecimiento cada vez mayor de poblaciones y zonas crecientes de los "antiguos" centros de poder occidentales (París, Londres, NY, L.A., etc...) y de una violencia desatada e intolerable en lo que "antiguamente se llamaba el 3er. Mundo y hoy "países en vías de desarrollo" o "países emergentes". ___ Aunque esta dominación sea un insulto todavía mayor para países como Uganda, o para aquellos que riega el Lago Victoria en África; o para los pobres de Brasil, India y suma y sigue.

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Sin embargo, decir que la realidad se ha vuelto una con el capitalismo, ¿no nos dice tan poco como estas elucubraciones "globales"? ¿No nos estamos perdiendo lo mejor, lo admito, en ambos casos?

Y lo mejor, ¿no es el lado negativo de la identidad? De la identidad del capitalismo consigo mismo en la "realidad", tanto como de la identidad de los análisis globales con el globo terráqueo en sí y para sí -como se decía.

¿Dónde hemos dejado la ligereza y el humor que permite permite pronunciar y publicar frases como "toda belleza que no sea una promesa de felicidad debe ser destruida", en un "plan racional para el embellecimiento de París"? Sí, la Internacional Letrista... 1957...

La jovialidad 0.2. Contra la estadística... el deseo insumiso

"(...) En esas personas singulares se pone de manifiesto que la mera superioridad de poder no es capaz de crear derecho, no es capaz de crearlo ni siquiera allí donde produce también cambios históricos.

Si miramos las cosas desde este ángulo, no aparece entonces tan parvo el poder de la persona singular en el seno de las masas carentes de rango. Es preciso no olvidar que esa persona singular está casi siempre rodeada de otras personas que le son próximas, de personas en las cuales influye y que comparten su sino cuando ella sucumbe. Esas personas, próximas a la persona singular, a que aquí estamos refiriéndonos se diferencian también tanto de los miembros de la familia burguesa cuanto de los buenos conocidos de antaño. Se trata de unos vínculos más fuertes.

Lo que de aquí resulta es una oposición, una oposición que no es sólo de uno de cada cien votantes, sino de uno de cada cien habitantes. (...) Pero aquí no se trata de relaciones numéricas, sino de condensaciones ontológicas; con ello penetramos en un orden diferente, en el cual da igual que la opinión de la persona singular contradiga a la opinión de cien o a la de mil. De la misma manera, su inteligencia, su voluntad, su influjo pueden compensar los de veinte o los de mil. Si la persona singular se ha decidido a salirse de la estadística, verá entonces, a la vez que el riesgo, también la insensatez que hay en cultivarla; es una actividad que queda muy lejos de las fuentes.

(...)En una ciudad de un millón de habitantes viven diez mil "emboscados" (...) Esto representa un poder enorme. Basta para derribar incluso a tiranos muy poderosos. Pues las dictaduras no son sólo peligrosas, están a la vez expuestas a peligros, ya que su brutal despliegue de fuerza provoca también un amplio repudio. En tal situación resultará inquietante la disposición a la lucha de minorías minúsculas, sobretodo si han desarrollado una táctica.

Esto es lo que explica el gigantesco incremento de la policía. A primera vista parecerá absurdo que ésta crezca hasta el punto de llegar a constituir verdaderos ejércitos y que ello ocurra en imperios donde ha llegado a ser aplastante el aplauso. Por tanto, ese incremento de la policía es por fuerza un signo de que el potencial de la minoría ha crecido en igual proporción. Y eso es lo que efectivamente acaece."

Ernst Jünger, La emboscadura. Tusquets. Barcelona.
2ª ed. 1993. Traducción de Andrés Sánchez Pascual.
Parágrafo 9. Páginas 46, 47. Subrayados míos.

barcelona subterraneo.Línea 1, 09:45 am

21 de febrero de 2008. 09:41 a.m.

La potencia de las máquinas, la velocidad, la increíble fuerza de desplazamiento y propulsión, los avances médicos, psicológicos, alimenticios, comunicacativos: No han servido de nada.

09:41 a.m.
"Próxima estación "Espanya", enlace con las líneas..."

¿Dónde está escrito...? El dibujo de estos paisajes abandonados, donde la mirada se pierde, las burbujas del color de la piel al límite que cuelgan de los ojos prolifera. La cuadratura de los gestos devenidos automáticos. Toda esta tristeza sin disimulo, sin esperanza, toda esta tristeza brillando en los gestos recomidos de los viajantes del subsuelo. ¿Por qué? ¿Hasta cuándo?

¿Qué culpa ha condenado a toda esta inmensa multitud a esta tristeza? ¿Qué resorte secreto los sostiene en pie, los alza de la cama cada día con exquisita obediencia, aquella que se somete sin salida a la primera humillación diaria?

Quisiera ser ahora mismo un geógrafo milimétrico, un turista a caballo de gorgojos amaestrados y pagarme un viaje organizado por los meandros de la angustia, cayendo desde los pómulos, bajando con lentitud las arrugas de la costumbre. Bordear el límite exterior de una servidumbre voluntaria que va minando los espíritus... hasta que la demencia llega a convertirse en la posibilidad de una salud.

La línea 1 de metro en barcelona despide a esta hora una desesperación no disimulada en el brillo apagado de las almas. Cualquier día, cualquiera... yo mismo si fuera uno de ellos me haría estallar allí mismo con la bolsa de la compra...

Un péndulo los empuja, un vaivén de recuerdos e inercia, una ruleta rusa de suicidio y lotería de navidad. Cualquier cosa menos la acción colectiva; cualquier cosa menos el esfuerzo de pensar. Y no me refiero a repasar los lugares aburridos y hastiados de tanto manoseados: clichés de autodechoque. De uno a otro en un número limitadísimo de posibles. Rebotas en una conducción imantada en un espacio claustrofóbico, del azul al rojo, del trabajo al dinero, del dinero a pagar los prestamos, desde los prestamos te embiste la hipoteca coronada con el euríbor -una pareja de banqueros e inmobiliarias con ojos de caníbal que sostienen una gran carcajada-. El precio de la compra al volante de los grandes centros de distribución traidoramene te embiste de costado, con gran violencia, y la cabeza de tu compañero golpea la tuya, por accidente... ?

El horror. El horror existe. El horror habita los rostros agonizantes de los viajantes del subsuelo. Incluso las ratas de ojos sanguíneos, rebañando un bote de leche condensada que comparten sin problemas, se ríen de nosotros.

odio las mañanas o el último día de la humanidad

La jovialidad 0.1

Cuando una lectura te golpea como un gong, y en el temblor, se te caen las pesadillas, y lo que es más duro, la costosa teoría que andabas construyendo. ¿Cómo llamar a eso. A esa "forma" de vida?

"Aun en el supuesto de la peor de las catástrofes, siempre subsiste una diferencia, como la que se da entre la luz y las tinieblas. En el primer caso, el de la luz, el camino va ascendiendo hacia reinos que están en las alturas, hacia la muerte en sacrificio o hacia el destino de quien sucumbe con las armas en la mano; en el segundo caso, el de las tinieblas, el camino desciende hacia los hondones de los campos de esclavos y los mataderos, donde unos hombres primitivos se asocian criminalmente con la técnica. En este último caso no hay destino, lo único que hay son números. O bien poseer un destino propio o bien tener el valor de un número: esa es la disyuntiva que hoy nos viene impuesta a todos y cada uno de nosotros, impuesta ciertamente a la fuerza; pero el decidirse por lo uno o por lo otro es algo que cada uno ha de hacer por sí solo. La persona singular es hoy exactamente igual de soberana que en cualquier otro periodo de la historia y aun es probable que sea más fuerte que nunca. Pues a medida que van ganando terreno los grandes poderes colectivos va también el ser humano quedando aislado de sus viejas asociaciones, de aquellas asociaciones que habían crecido de una manera espontánea; de lo único que el hombre sale garante ahora es de sí mismo. Y es ahora cuando se convierte en el antagonista de Leviatán, más aún, en su domeñador, en su vencedor."

Ernst Jünger. La Emboscadura. Barcelona, Tusquets, 1988. Página 68-69. Traducción: Andrés Sánchez Pascual. Título original: Der Waldgang (1951)

El rey roto y la luna

la danza de los imposibles
el intervalo, el intervalo de los tallos en erección
la desesperada carrera hacia el sol

pero el sol,
abandonado, so

brevive...

enterrando alucinado
ese suicidio de luz

...que no termina nunca

es una tristeza esplendida cada mañana contemplar,
contemplar el sol dándose de cabezazos contra los impasibles

búnkeres de acero y cristal espiralados
las venas bombeando hormigón. El
dominio.

Gris, el dominio de la gran ciudad latidos
el gran corazón gris del rey en las sopitas de hueso,
en los relojes de arena vaciando el vacío retorno desolado de
esperamos la llegada del tren
de la muerte
el cemento

el cemento como la cañiza redobla el signo de la muerte
el signo de la muerte que aprendimos en El Jardín
de las delicias...

...lleno de trampas y ángeles-brujo. La tentación.

La delicia de la trampa escondida en la casa de los gusanos

salen a medianoche con sus grandes ojos de otro mundo a saludar a la diosa de la danza menstrual

y al rey se le formaron cuatro extremos en las esquinas
del tronco, y en las esquinas
de los extremos le nacieron cinco brotes, como a los árboles,

y como los árboles se alzaron desde el subsuelo llenos de angustia, como manos poseídas por el deseo de alcanzar el cielo, y su fracaso

así nos alzamos nosotras también, hijas de un padre en llamas que no deja de perseguir su propia destrucción en una estúpida carrera elíptica

imagen de la desesperación para el rey arrojado en el barro...

el barro mezclaron con la paja en primavera cuando lo s brotes dieron su madurez de herramientas, pies para perseguir, manos para acariciar
porque la expulsión en forma de cuchilla dividió el nombre del ser coronado

El metro mutante

Sábado 17 de noviembre, 2007. Línea 1

El metro mutante, abrigos naranja, rodillas exhibicionistas y brillantes, pero, a la vez, muy juntas protegiendo su secreto. Murmullo de conversaciones animadas, no el silencio atomizado camino del trabajo. La producción es el gran sueño de este mundo. Producción industrial. Y soñar ésta producción es aniquilar la duración, o, dicho de otra forma, depauperar la experiencia.

Hay que dejar espacio a los nuevos cachivaches, cambiar el ángulo de corte de los pantalones. La moda y la noticia son formas de lo nuevo. Lo nuevo es el nombre de la destrucción acumulativa o Capitalismo. En el nombre de lo nuevo se encuentran Modernidad y Capitalismo, cultura y trabajo, arte y asesinato.

La novedad y su fiebre es el epifenómeno de la imperiosa necesidad de no dejar de producir, siendo a la vez una expresión fenomenal de los anhelos subjetivos más íntimos. --Desde el momento en que, enterrado a Dios, la producción se puso a producir no solamente objetos, sino "consumidores": individuos que sometieran su anhelo de soberanía (de gasto y destrucción; de rango y reconocimiento; de gloria y valor) a la necesidad de la producción.

No son los rostros grises y abotargados, los rictus de odio y resignación, no son los sueños poseídos contra las ventanas negras de los túneles... los que hoy, sábado, pueblan el metro barcelonés. La ciudad es una gran mina para la extracción de minerales psíquicos. El metro-vagoneta lleva de un lado a otro los deshechos gastados y los materiales frescos y activos. Producción, trabajo en beneficio de juegos de valor privatizados. Trabajo la mayoría de veces consistiendo en procesos odiosamente repetitivos y estúpidos. Pero el dinero no huele, ya se sabe, aunque el trabajo de la mayoría apesta: sólo hace falta ver, en hora punta, los rostros, las miradas perdidas, en la vagoneta arriba y abajo de la gran mina urbana.

El metro persigue al metro. Es el laberinto extraviado de los exiliados de esta vida. Todos vamos a morir. Morir de placer y desamparo. Salida de túneles sin salida, la noche en tus ojos...

Esclavos efectivos

"El proyecto que prevée una 'clase' de esclavos saciados y satisfechos de su suerte, en benefeicio de señores austeros y sobrios según las exigencias de sus 'tareas creativas', no es otra cosa que una sistematización de algo que Nietzsche constata en el orden ya existente: a saber que la falsa jerarquía actual de la pretendida clase dirigente, la cual cree determinar la suerte de los individuos más extraños, confundidos entre la masa, libera en realidad de sus tareas más viles la jerarquía inversa y secreta: aquella que forman los 'hombres de sobrecrecimiento' ['hommes de surcroît'] inasimilables al ineterés general. Los 'dirigentes' (industriales, militares, banqueros, comerciantes, funcionarios, etc.) no son, por sus diversas necesidades, más que esclavos efectivos que trabajan sin saberlo para estos señores ocultos, esto es para la casta contemplativa que no deja de dar forma a los 'valores' y los sentidos de la vida."

Pierre Klossowski. Nietzsche et le cercle vicieux.
Mercure de France. Paris. 1969. P. 234
Traducción libre mía.

Gira Mundial del Tarot del presente-por-venir de Barcelona.

Empieza la gira planetaria de presentación, contaminación y contagio.

de Barcelona

"Un tirada de dados..."

Porque nos estamos jugando la vida en la vida.

Todas, cada uno.

-----Próximamente en vuestro centro social, calle privatizada,
barrio en peligro... En cada ciudad erizada de check-points
selectivos, fronteras interiores, precariedad existencial...-----

Y es que la cartografía subjetiva que abre este tarot - de - la - precariedad tiene una ambición política: cambiar la vida. Arrancar del olvido otra historia y otra geografía: porque no podemos seguir explicándonos lo que nos pasa con el lenguaje de un Poder que nos condena a la precariedad-más-triste; precisamente porque nos pone a perseguir objetivos y valores que solamente perpetúan la miseria, la angustia, y el fracaso de una realidad desastrosa.

Las tiradas de tarot del no-futuro invitan a una abertura del presente, dialogada, gratis... _____ El azar y la necesidad, la ciudad y la palabra, levantando una especie de teatro mágico en el que la aprendiz de brujo se hará espejo. Pero un espejo antiguo, de metal pulido, que te devolverá la confusa y a la vez deslumbrante imagen desplegada en tu apuesta: porque no nos jugamos otra cosa, una vida.

El Tarot del presente-por-venir de Barcelona es una cartografía de la singularidad y el deseo, sí. De un deseo insumiso, de una singularidad atravesada por el otro, la amiga, la extrañeza, y... por supuesto, por la dureza implacable del objeto, y la institución:

Te invitamos a reírte del miedo que la vida tendría que darte:

Re-mapear la vida con otra narrativa, trazar ahora cartografías pirata, piratear nuestra propia biografía, historia y leyendas. Descubrir, entre las figuras que erizan la ciudad de espectros, aquellos secretos que tan bien conocías, pero, que, sin embargo, todavía trabajan desde el olvido en un combate singular contigo mismo, y los demás: ¡Pero sólo vivimos ahora, una vez! ...Y sin más futuro que el presente que construimos en la ciudad con las amigas, amigos, amando, arriesgando, regalándo-nos, y, además, con un pasado que llevamos siempre con nosotras y que hay que poner cabeza abajo para salvarlo, porque no volverá. Ya lo hemos jugado.

____El otro día le escribía a un viejo amigo:
"...somos lo que hacemos y el pasado valioso nos levanta
sobre el tiempo que acabará por destruirnos, por eso,
lo realmente importante es aquello que vivimos hasta
el final de la noche, de verdad, y con los amigos..."

Es nuestra vida la que está en juego,
y no tiene precio.

http://sindominio.net/tarot
tarot(at)sindominio.net

No dudes en invitarnos, no dudes en traducir y hacer circular este mensaje, no dudes en devenir a tu vez otra aprendiz de brujo...